L’heure magique

C’est la fin de l’après-midi. Pas un chat sur la route. On n’entend que le chant des oiseaux et l’air qui nous siffle aux oreilles. J’ai eu beau rincer dix fois ma gourde, elle a un goût de boite de conserve et je m’amuse à lâcher le guidon pour boire en roulant comme un vrai coureur cycliste. «Vous savez ce qui fait tout le prix de l’heure magique, les enfants ? dit Papi à chaque fois qu’on rentre bredouilles. C’est qu’on ne sait jamais si ça va se produire ou pas.»